¿Cmoo es psiolbe qu3 smaeos cpceaas d3 l33r tdoo etso?

Algunas cosas las hacemos mejor cuando no pensamos; y una de esas cosas que hacemos bien sin pensar demasiado es leer. Me refiero, por supuesto, a la acción de leer y no a la interpretación de lo leído. Nuestro cerebro se las arregla de maneras ingeniosas para leer un texto y es capaz de hacerlo en condiciones muy diferentes de aquellas en las que aprendimos a leer. Desde hace ya unos años está dando vueltas por la web un texto que dice que:

Realmente es sorprendente que podamos leer esto sin mucho esfuerzo; y cuanto menos pienses al leerlo más fácil te resultará. Hi zin hemvargo noz kuesta mucho más travajo leer hun texto ke zolo tiene halgunaz pekenias faltas de hortografía. No deja de ser curioso el hecho de que sea mucho más fácil leer un texto cuyas palabras tienen las letras desordenadas que uno que presenta una ortografía extraña. Esto refuerza la idea de que reconocemos las palabras como si fueran imágenes. No importa tanto el orden (interno) de los elementos como los elementos en sí (y por supuesto el contexto). Pero nuestro cerebro no deja de sorprendernos y es capaz de leer también «textos» como este:

La lectura de estos textos requiere una gran cooperación entre ambos hemisferios cerebrales y un cuerpo calloso bien desarrollado que proporcione una buena comunicación entre ellos. El hemisferio izquierdo (donde se concentra el procesamiento del lenguaje) es capaz de leer estos textos sólo si recibe ayuda del hemisferio derecho. Esta mitad del cerebro es la que permite una mirada más holística (menos analítica que la de su compañera) y por lo tanto es capaz de ver las palabras como un «todo» aunque las letras estén desordenadas o remplazadas por números. Esta misma mirada holística es la que nos permite también ser capaces de leer textos incompletos como este:

Hasta aquí nos hemos enfocado en la habilidad de nuestro cerebro para leer un texto, pero sin detenernos en su contenido. Hemos desordenado las letras de las palabras, substituido letras por números y recortado partes de la imagen. Sin embargo, las palabras en sí continuaban siendo las que utilizamos todos los días; lo cual sin duda contribuía a su «desciframiento». Pero… ¿qué pasa si lo que cambian son las palabras en sí? Como último ejemplo, veremos un texto en el que las palabras están bien escritas, no hay ningún número ni el texto está recortado. Se trata en cambio de un caso de sustitución semántica en el que las palabras no son precisamente las de todos los días pero para las que sin embargo nuestro cerebro logra encontrar un sentido. Se trata de una escena de Rayuela (Capítulo 68) en la que Julio Cortázar inventa un lenguaje compartido por dos amantes pero que sin embargo no nos resulta completamente ajeno; un lenguaje cuya sonoridad, ritmo, modulaciones y cadencia nos permiten comprender la escena sin que comprendamos las palabras.

Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente su orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, las esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentía balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.