Rayuela – Capítulo 68

Rayuela es sin lugar a dudas una novela singular. ¿Cómo quedarnos con un capítulo? Si son todos (o casi todos) los que por un motivo u otro resultan inolvidables. Vamos a recordar hoy el extraordinario Capítulo 68, un texto erótico escrito en gíglico (aquel idioma íntimo que compartían Oliveira y la Maga). Un capítulo en el que Cortázar lleva el lenguaje hasta el límite; en el que inventa un lenguaje compartido por dos amantes pero que sin embargo no nos resulta completamente ajeno; un lenguaje cuya sonoridad, ritmo, modulaciones y cadencia nos permiten comprender la escena sin que comprendamos las palabras.

Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente su orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, las esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentía balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.

Y por si no es suficiente leer este magnífico fragmento, aun mucho mejor si lo oímos de la voz del propio Cortázar.